El amante antes de morir


Enterarse de que el día se derrumbó cuando era tarde, pero no de noche, no. La vulnerabilidad, la volatilidad y la franqueza de la vida, nada tan complejo que se extingue en un instante.
El eco de los pensamientos de sentirse diminuto, atrapado en la vida, y siendo egoísta con todo el mundo, pero satisfecho con lo poco que se ha hecho.
Claro, es el confort de ser libre, al menos ese es consuelo del inocente.
El romanticismo no me convence, es tan fácil despreciar la vida creyendo en cosas vacías. Pero somos tan tercos, y creemos en el amor poético, en la sutileza de las palabras que ya no se usan para entenderse al hablar.
Es por eso que al amor y a la muerte nunca las vamos a comprender, aunque las soñemos constantemente.

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El poeta que no encontró en vida lo que si en muerte


Un poeta practicó el suicidio,
Porque ya no escribía más sobre la vida, ya la entendia; eso decía.
Y para escribir sobre la muerte debía sentir su abrazo, tomó su lápiz y se lo hundió en el pecho, ya la entendía. Dijo sus últimas palabras y sonrió.

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